mas porque é que eu sou assim...?

Apesar de eu saber à priori que não ia fazer o exame,
entrei na sala (para entregar o trabalho),
olhei para ele,
sentei-me
e aproveitei a folha de rascunho para escrever umas coisas.

[há que tirar partido de todas as situações.]


A mente rodopia, numa miscelânea de sentidos.
Sempre os mesmos verbos (versos?), sempre o mesmo amor (verso?), sempre as mesmas dúvidas (versos?), sempre a mesma inconstância (verso?), sempre o mesmo caminhar sob as palavras como palco de cristal para actuações sem agenda nem vontade ou inspiração.
Verso? Mas o que é afinal a Poesia senão tropeçar nas emoções? É verbo, amor, certeza constante?
Sangue bramado pelo branco, pureza que anseia ser corrompida pelos que nada sabem muito sabendo. Soubesse eu de mim e seriam outros verbos (versos), outro amor (verso), outras dúvidas (versos), outra inconstância (verso), outro caminhar rumo ao reflexo do que não foi e será (verso).
Soubesse eu de mim e esta folha estaria ainda branca. Que é de mim, abandonada ao frio na soleira de uma porta? Entrada para onde, porquê, com quem? Não sei que faça, se nada sei fazer. Mas a caneta não pára, porque nada nunca pára.
Talvez tudo escreva quando julgo que ninguém lê. Talvez a alma precise desses truques para se sentir livre. Talvez tudo seja de facto só m,ais um (outro) verso.
Parei.
No silêncio da sala estende-se um eco que não sei se está realmente lá (aqui). Não pertenço aqui (lá). Pela primeira vez em muito tempo sei onde não estar e ainda que aqui esteja, sinto-me invadida de sabedoria e repleta de serenidade.
Frio? Não.Não faz frio porque já entrei (para onde, porquê, com quem?) e apenas fará frio novamente quando me aperceber de que a entrada nada mais é do que uma outra saída. Aí vou tropeçar, e escrever mais um verso. Talvez mais nu, maior, melhor. Talvez mais repleto de conceitos e regras e ritmo, menor, pior. Talvez deixe de escrever, quando deixar de compreender o que o papel me diz. Talvez deixe de escrever quando deixar de ouvir a caneta chamar. Talvez. Sempre as mesmas dúvidas (versos?).
Sem agenda, sem vontade, sem inspiração. Sou estrangeira do país de mim, imigrante ilegal não falante do português.
O país está velho, abandonado.
Há que ter pulso para erguer ruínas.
Há que ter versos para dar a vida.